« Alors, tu as déjà mangé ? » lança Vlad en entrant dans la cuisine avec un pas large et théâtral, faisant tinter bruyamment les clés de sa nouvelle voiture comme un trophée. Son visage exprimait une satisfaction arrogante, et sa voix vibrait d’excitation : « L’affaire est bouclée. Je te l’avais bien dit, je les ai écrasés. »
Anya resta silencieuse un instant, toujours assise à la table, absorbée par l’écran de son ordinateur portable. Les derniers mots du courriel venaient tout juste de s’imprimer dans son esprit. Sur la surface brillante, se reflétait l’image de Vlad, rouge de triomphe et sûr de lui.
Advertisements
Elle referma lentement son ordinateur. Quelques instants plus tôt, un onglet de sa banque en ligne était encore ouvert : derrière cette frontière virtuelle, un montant inimaginable apparaissait, un chiffre à sept chiffres, séparé par une virgule.
— Je suis heureuse que ça ait fonctionné, murmura-t-elle enfin, sa voix calme sans la moindre trace d’ironie.
Vlad laissa échapper un rire méprisant, repoussa le meuble et ouvrit le frigo. Il scruta le contenu d’un air dédaigneux, comme à la recherche d’un détail digne de célébration. Mais plus que tout, il voulait rappeler que la maison lui appartenait.
— Que ça ait « fonctionné » ? Mon amour, ce n’est pas de la chance, c’est le fruit d’un esprit affûté, d’un flair certain et d’un travail acharné, pas tes divagations sur Internet.
Il parlait de son blog, qu’il qualifiait de « sottises », de « perte de temps » et de « caprice d’enfant ». Anya n’avait jamais répondu : à quoi bon ? Chaque fois qu’elle tentait de lui expliquer l’importance de préserver les récits des anciens artisans — brodeuses, forgerons, relieurs — il raillait sa passion comme une absurdité.
Elle se leva et se dirigea vers la fenêtre. La nuit enveloppait la ville ; les premières lueurs scintillaient au loin, se reflétant sur la vitre légèrement embuée, vacillant comme une aquarelle estompée. Depuis cinq ans, elle voyait le monde à travers le filtre des jugements et des moqueries.
Cinq années d’humiliations, de sarcasmes, de dénigrements constants. Cinq ans à recueillir des histoires que personne ne voulait écouter : celles des brodeuses minutieuses, des forgerons experts, des relieurs passionnés. Ce blog n’était pas juste un blog : c’était sa vie, patiemment tissée.
— Au fait, arrête tes jeux avec tes images, reprit Vlad en sortant une bouteille de champagne du frigo. On aura bientôt besoin de plus d’argent : j’ai repéré une villa à la campagne. Avec ton hobby, on creuse un trou financier.
Le « on » sonnait comme un compromis implicite. Mais Anya savait que ce « on » voulait dire « moi ». C’était toujours pareil : ses succès lui appartenaient, les charges revenaient à elle. Elle n’était qu’un décor.
— Tu réalises où nous en sommes ? lança Vlad en débouchant la bouteille, le pop retentissant contre la vitre. Il versa un grand verre sans la regarder. — Moi, je prends les décisions. Et toi… qui es-tu ?
Il attendait des larmes, une crise, ou au moins un silence soumis. Mais Anya posa sur lui un regard serein, presque curieux, comme si elle lisait un livre déjà trop lu.
À cet instant, son téléphone vibra dans la poche de sa robe.
Une notification s’afficha : un message d’un acheteur — une grande chaîne médiatique internationale venait d’acheter son blog « inutile » pour en faire un projet mondial. Ils saluaient son travail, son originalité, son talent pour révéler la beauté oubliée.
— Tu sais, Vlad, commença-t-elle d’un ton ferme, tu as peut-être raison : il est temps de changer.
Elle attrapa son ordinateur posé sur la table.
— Je crois que je vais partir : je louerai une chambre d’hôtel ce soir. Toi, profite de ta victoire, tu l’as méritée.
Le visage de Vlad se figea. Son plan venait d’être déjoué. Il se croyait maître du jeu.
Anya quitta la pièce, ajustant un léger manteau.
— Où vas-tu ? appela-t-il, désemparé. — Tu es fâchée ? Anya !
Elle ouvrait déjà la porte d’entrée. Avant de sortir, elle se retourna, souriante :
— Ne t’en fais pas, je paierai l’hôtel moi-même.
La porte de la suite présidentielle se referma doucement derrière le portier. Anya se retrouva seule dans l’immense salon aux baies vitrées.
En contrebas, la ville brillait de mille feux. Il y a une heure encore, ce décor lui paraissait froid et étranger.
Elle retira ses escarpins et marcha pieds nus sur le tapis moelleux. Cette sensation était un mélange de liberté et de retour à elle-même.
Son téléphone vibra de nouveau : dix appels manqués de Vlad, puis des messages — d’abord furieux, puis inquiets, enfin presque suppliante : « Anya, réponds-moi, je m’inquiète. »
Elle coupa le son. Pas maintenant.
Le lendemain matin, elle s’éveilla baignée de lumière, profondément reposée, sans cauchemars ni lourdeurs.
Elle commanda un petit-déjeuner — ce gaspillage d’argent dont Vlad se serait moqué — et, en peignoir de soie, ouvrit son ordinateur.
Un courriel l’attendait : Éléonore Van der Meer, directrice Europe de la chaîne, l’invitait à Bruxelles dès le lendemain.
Anya sourit : tout allait très vite, mais elle n’avait pas peur, seulement de l’enthousiasme.
Pendant ce temps, Vlad était au bord de la crise de nerfs. Il avait appelé leurs amis, les amies d’Anya, même sa mère, prétendant qu’elle faisait une « crise de nerfs » à cause de son succès.
— Elle a toujours été fragile avec ce blog… gémissait-il. — J’ai peur qu’elle fasse une erreur.
Mais personne ne le crut. Sa panique transparait effrayait plus qu’elle ne rassurait.
Puis un coup de téléphone de son associé fit basculer la situation :
— Vlad, as-tu vu ça ? Un blog de loisirs créatifs vient d’être vendu huit millions d’euros ! « Les Fils du Temps », ça te dit quelque chose ? Le blog de ta femme ?
Vlad pâlit. Il se souvenait avoir ri quand Anya lui parlait de son projet de visiter une brodeuse dans un village reculé. Maintenant, il cherchait frénétiquement en ligne — Forbes, photo d’Anya souriante… le montant. Pas juste élevé, mais colossal : plus que tout ce qu’il avait jamais gagné.
Son monde stable, où il se prenait pour un roi, s’écroula en un instant. Son visage exprima rage et effroi : il comprit tout — sa sérénité, son départ, ses mots. En moins d’une heure, grâce à ses relations, il avait localisé l’hôtel où elle séjournait.
Anya terminait un appel vidéo avec Éléonore, discutant contrats et stratégies mondiales. Elle se sentait portée : elle n’était plus seulement créatrice de contenu ; on lui proposait de diriger un département.
Un coup sec retentit à la porte. Anya frissonna ; elle n’attendait plus personne.
Dans l’œil-de-bœuf, elle aperçut Vlad : son visage blême, les yeux brûlants de colère. Il ressemblait à un homme déchu.
Elle ouvrit.
— On doit parler, dit-il en la bousculant pour entrer. Il scruta la pièce luxueuse, un sourire cruel aux lèvres : « Jolie installation : tout ça avec mon argent ? »
Anya referma la porte et s’appuya contre elle, prête.
— Mon argent ? répliqua-t-elle calmement. — Avec ce que tu m’as donné pour mes « épingles », on n’aurait même pas payé une nuit dans cette suite. Pas un centime de toi.
Vlad, déconcerté, changea de tactique :
— Ce sont nos économies, Anya ! Je t’ai soutenue, je t’ai inspirée ! Sans moi, tu serais restée dans l’ombre !
— Inspirée ? répondit-elle, un sourire amer. — En traitant mon travail de « bêtises » ? En me conseillant de « trouver un vrai travail » ? Ou en me traitant de miséreuse hier soir ? Dis-moi, c’est quoi ton « inspiration » ?
Ses mots frappèrent juste. Vlad recula, désorienté.
— Tu ne comprends rien à l’argent ! cria-t-il, redevenant agressif. — Ces requins corporatifs vont te dévorer ! Tu as besoin de moi pour gérer ça ! Construisons un empire !
Il fit un pas vers elle, tendant la main comme pour l’attirer dans son monde.
— Mon empire est tombé hier soir, coupa Anya en reculant. — Je veux ma vie, celle que je bâtirai seule.
Elle prit son téléphone et composa un numéro.
— Qu’est-ce que tu fais ? cria-t-il, la peur enfin perceptible.
— J’appelle la sécurité. La conversation est terminée.
— Non ! hurla-t-il en se jetant vers elle. — Je t’en prie ! J’ai compris ! J’ai tout réalisé !
Pathétique : ce Vlad, autrefois redouté, suppliant celle qu’il croyait posséder.
— Tu n’as rien compris, répondit-elle calmement. — Tu as juste vu un compte bancaire étranger. Mon avocat te contactera pour le divorce.
— Le chalet dont je t’ai parlé ? balbutia-t-il, usant ses dernières cartes.
— Tu peux oublier : ton dernier investissement ne couvre même pas l’acompte.
Anya appuya sur la touche d’appel.
En moins d’une minute, deux agents de sécurité entrèrent, rapides et professionnels.
— Escorter cet homme hors des lieux, ordonna-t-elle en désignant Vlad, figé. — Il est à la mauvaise adresse.
Vlad ne résista pas : il regardait Anya, vidé, sans colère.
La porte claqua derrière lui. Anya s’approcha de la fenêtre.
La ville vivait toujours. Elle, elle respirait enfin. Libre, forte, heureuse.
Demain, avion pour Bruxelles.
Demain, sa vraie vie commençait.
Advertisements
Để lại một phản hồi