« Ne t’en fais pas, ma petite Lidochka, tout finira par s’arranger, » répétait sa mère en lui caressant tendrement les cheveux. « Un jour, nous réunirons assez d’argent pour consulter un bon spécialiste, et tu retrouveras ta beauté. Fais-moi confiance, c’est possible. »
Ces mots n’étaient pas de simples paroles consolantes. Sa mère y croyait profondément. Pour cela, elle travaillait sans relâche, multipliant les petits emplois, économisant sur le strict nécessaire. Jamais elle ne se plaignait, ne laissait couler aucune larme devant qui que ce soit ; elle faisait simplement ce qu’elle jugeait vital. Médecin de formation, elle continuait à exercer malgré une santé fragile qui réclamait pourtant du repos. Mais pour Lida, elle était prête à tout sacrifier.
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« Maman, arrête, je t’en supplie ! Tu te prives de tout, » insistait souvent Lida. « J’ai peur pour toi. Je peux me débrouiller seule. Peut-être que c’est mieux ainsi : ainsi, je n’aurai jamais à croiser un homme comme papa, celui qui est parti quand nous avions le plus besoin de lui. »
Mais sa mère refusait d’entendre raison. Elle se rappelait d’un autre homme, celui qui, jadis, avait tenu sa main, caressé l’idée d’une famille heureuse. Il était doux, attentionné. Puis, après le drame, il avait disparu sans laisser de trace, sans un mot, sans une lettre. Comme s’il n’avait jamais existé.
« Ne dis pas ça, ma chérie. Nous ne connaissons pas toute l’histoire. Peut-être lui est-il arrivé quelque chose d’horrible. C’était un homme bien. Je l’aime encore, et jamais je n’ai regretté de t’avoir donnée la vie, » répétait-elle inlassablement, les yeux brillants d’émotion.
Elle gardait précieusement une vieille photo d’eux, prise à leur jeunesse : une jeune femme aux longs cheveux nattés, le regard gris se protégeant du soleil, à côté d’un garçon maigre aux cheveux foncés — le père. Lida, en silence, le considérait comme un traître, sans jamais prononcer le mot.
« Maman, arrête ! Je sais ce que tu vas dire : j’étais déjà là, cachée sous ton cœur, et il m’attendait… »
Ces paroles lui brûlaient le cœur. Pas à cause de ses blessures ou de son apparence, mais parce qu’elle réalisait que son père n’avait pas su affronter l’épreuve. Qu’il les avait abandonnées au moment le plus sombre, qu’il n’avait pas eu la force de rester, de protéger, de soutenir. Qu’il s’était simplement volatilisé.
Sa mère, en revanche, continuait d’espérer. Elle croyait qu’un jour il reviendrait, qu’ils formeraient à nouveau une famille. C’était cette foi qui la maintenait en vie. Mais les années passaient, et malgré tous ses efforts, sa santé se détériorait rapidement. La maladie pulmonaire liée aux brûlures avançait lentement, une agonie qu’elle cachait à tous, même à sa fille.
Quand maman s’éteignit, Lida découvrit la vérité dans son journal intime : un carnet mince et usé où étaient consignées douleurs, angoisses, espoirs. Une phrase marqua particulièrement Lida :
« Lida pense que Vitya nous a abandonnées. Cette idée me transperce comme un poignard. Mais peut-être y avait-il une autre raison. Il avait un fils, Artiomka, dans le village voisin. Peut-être a-t-il simplement refait sa vie ailleurs. Mais je ne peux pas dire cela à ma fille. Tout enfant doit croire qu’il est aimé par ses parents. Et lui, un jour, nous a aimées passionnément. »
Ce carnet devint le dernier cadeau de sa mère. À travers ces pages, Lida comprit la force incroyable de cette femme : chaque matin, elle se levait sans savoir si elle verrait la nuit ; elle supportait la douleur pour ne pas inquiéter sa fille ; elle vivait pour un seul but : voir Lida atteindre sa majorité.
Après la disparition de sa mère, tante Jenia, meilleure amie et collègue, vint lui remettre le journal :
« Ta mère m’a demandé de ne pas te le montrer, mais j’ai pensé que tu avais le droit de savoir. C’était une femme remarquable. Et sache que tu peux toujours compter sur moi. »
Tante Jenia tenta de jouer le rôle maternel, mais personne ne pouvait vraiment combler ce vide. Lida resta longtemps engourdie, rongée par le regret de ne pas avoir perçu la gravité de la maladie de sa mère, de ne pas l’avoir assez aimée.
« C’est ma faute. Elle l’aimait tellement, et c’est cela qui la torturait. Elle travaillait si dur, économisait pour des soins qui, peut-être, ne servaient à rien. J’aurais gardé ce visage toute ma vie si maman avait pu vivre plus longtemps. »
Elle pleurait contre l’épaule de tante Jenia, qui la consola avec douceur et fermeté :
« Arrête de dire ça. Ce n’est pas ta faute. Ta mère m’a confié que sans toi, elle serait déjà partie. Tu étais sa raison de vivre. Un jour, quand tu auras tes propres enfants, tu comprendras. »
Avec le temps, Lida devint la ressemblance de sa mère, non seulement dans le caractère, mais aussi dans la bonté et la détermination. Elle avançait seule, sans personne pour la soutenir.
Elle sortait souvent la vieille photo de son portefeuille, la regardait dans ses moments de solitude, se demandant : « Et s’ils étaient quelque part, ensemble ? Et s’ils s’étaient retrouvés ailleurs ? » Cette image était son dernier lien avec maman, sa seule chaleur dans un monde froid.
Son travail n’avait rien de glorieux : plongeuse dans un restaurant où elle était souvent regardée de haut, son apparence suscitant crainte, méfiance, voire moqueries :
« Celle-là, on la garde à la plonge, sinon on ferait fuir les clients, » murmuraient certains.
Parfois, elle se mettait en colère, nourrissait les pires rancunes. Mais le plus souvent, elle se réfugiait dans ses pauses, contemplait la photo et parlait à sa mère comme si elle l’entendait.
Deux ans après le départ de sa mère, la douleur était toujours vive. La nuit, Lida se réveillait en pleurs, convaincue que sa mère veillait sur elle. Puis la réalité la frappait : elle était seule, inutile à quiconque.
Au restaurant, l’homme qui l’agaçait le plus était Artiom Viktorovitch : beau, riche, sûr de lui, persuadé que le monde lui appartenait. Sa mère lui avait offert le restaurant après ses études en Angleterre. Mais au lieu de s’investir, il passait son temps à se plaindre auprès d’elle et à déverser sa mauvaise humeur sur les employés :
« Vous êtes tous des voleurs, des laids et des incompétents ! »
Ce rituel quotidien ne faisait pas plier le restaurant, tenu par sa mère et Irina Vladimirovna, amie de longue date et assistante officieuse, qui connaissait chaque employé, offrait un mot gentil ou un petit bonus secret. Sans elle, l’établissement aurait fermé.
Inga Timofeevna, la mère d’Artiom, le savait bien. Elle aurait pu réprimander Irina pour sa générosité, mais elle fermait les yeux, car sans elle, le restaurant aurait disparu.
Tous comprenaient que ce n’était pas la faute d’Artiom : enfant gâté, mal éduqué, il n’avait jamais eu à se battre. Sa mère avait investi temps, argent et amour pour en faire un homme, mais rien n’y faisait.
Un matin, alors que la plongeuse Marina racontait comment Artiom avait accusé quelqu’un d’avoir volé la caisse, Lida haussa les épaules :
« Qu’il fouille, on survivra. Il aime ça. Demain, on ira se plaindre à Irina Vladimirovna. »
Vladimir, le vigile et ami de Lida, avait effacé des images des caméras pour la protéger, sauvant ainsi son poste, mais regrettait que personne ne l’ait remarqué. Marina, qui élève deux enfants, admirait le soutien de Vladimir et espérait un rapprochement entre lui et Lida, mais cette dernière, blessée par la vie, refusait d’y croire.
Soudain, Artiom Viktorovitch lui-même descendit de la cuisine :
« Sortez vos portefeuilles ! Je sais que vous volez ! » cria-t-il.
Lida lui tendit le sien, sèchement. Artiom l’ouvrit et tressaillit :
« C’est qui sur cette photo ? »
« Mes parents. Mais ils n’ont pas volé un centime, » répondit Lida.
Blême, Artiom referma le portefeuille et s’enfuit en criant :
« Fin de la fouille, au travail ! »
Marina et Lida se regardèrent, perplexes : conscience soudaine ou simple hasard ?
Le soir, en rentrant, Lida trouva Artiom dans le couloir, venu s’excuser. Dans son modeste appartement, ils discutèrent enfin. Artiom confessa qu’il reconnaissait le père de Lida sur la photo : il croyait que c’était aussi son père, mort dans un accident, selon sa mère. Quel mystère !
Ils décidèrent d’en parler à Irina Vladimirovna, qui, d’un air grave, révéla l’incroyable vérité : elle avait eu un fils de Viktor, le père de Lida, au moment où Inga Timofeevna attendait un enfant. Par peur de son mari, elle avait échangé son bébé avec celui d’Inga, laissant Artiom grandir dans la famille aisée, tandis que Lida naissait et grandissait sans savoir qu’elle était la fille d’Irina.
Plus dramatique encore, Viktor n’avait pas abandonné sa famille : il était mort en combattant un incendie déclenché par le mari d’Irina, qui croyait qu’elle l’avait quitté. Artiom comprit que son père biologique avait péri en sauvant Lida et sa mère. Cette révélation bouleversa tout.
Irina demanda à Artiom de garder le secret pour préserver la santé d’Inga, qui l’aimait sincèrement. Artiom accepta et promit de changer sa vie. Quelques mois plus tard, Irina devint officiellement directrice du restaurant, tandis qu’Artiom ouvrit un atelier de restauration de voitures anciennes, maniant la mécanique comme son père.
Pour Lida, tout changea : Artiom finança son traitement esthétique, et l’impossible arriva : ses cicatrices disparurent, révélant la beauté de sa jeunesse. Vladimir, fidèle compagnon, plaisanta :
« Tu es devenue belle, avec un frère riche ! Alors, à quoi je sers ? »
Elle rit :
« Tu m’aimais déjà avant, tu ne vas pas partir pour ça ! »
Le plus beau fut la surprise : Lida apprit qu’elle attendait un enfant de Vladimir. Elle était au quatrième mois. Chaque soir, il passait la main sur son ventre, sentant la vie grandir.
Un jour, croisant un jeune couple marié, Lida proposa :
« Prenons une photo ! »
Ils se prirent en photo, heureux, elle l’entourant de ses bras, disant :
« Voilà ton premier portrait, ma fille. »
Marina trouva aussi un nouveau destin : Artiom l’aida à intégrer une école de cuisine, réalisant son rêve.
Quand la fille de Lida naquit, elle lui parla toujours de ses grands-parents, ceux qui veillaient sur elle de là-haut. Un soir, Lida rêva que ses parents lui apparaissaient, main dans la main. Elle leur murmura :
« Pardon, papa, d’avoir douté. Pardon, maman, de ne pas t’avoir mieux protégée. Je vous aime. »
Au réveil, Vladimir, inquiet, la secoua doucement :
« Tu pleurais en parlant dans ton sommeil… »
« C’était un beau rêve : je leur ai dit que je les aime, et je sais qu’ils nous entendent, même de loin, » répondit Lida en souriant.
Ils se blottirent l’un contre l’autre, regardant paisiblement leur fille endormie. Cette nuit-là, la maison rayonnait d’amour, de lumière et de silence : tout ce que Lida avait toujours espéré.
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