Mon mari et moi avons tous deux la quarantaine. Il y a quinze ans, nous avons démarré avec une chambre de location de 18 m², une vieille moto et un rêve. Des nuits blanches passées à rédiger des plans et à solliciter des clients jusqu’au jour où notre entreprise a acquis une renommée dans le secteur, chaque étape importante a porté notre empreinte.
Mon mari, PDG, est calme et intègre ; moi, responsable des finances et des ressources humaines, je suis directe mais douce. À la maison, nous sommes toujours partenaires et aimons cuisiner ensemble, faire les courses le week-end et prendre le thé tard le soir. Notre amour n’est plus aussi fougueux qu’à vingt ans, mais il est stable et fondé sur la confiance.
Un après-midi, ma mère m’a appelée :
« Ma chérie, une vieille amie à moi est en difficulté. Elle a une fille d’une vingtaine d’années, gentille et sage, qui cherche du travail. Peux-tu m’aider ? »
J’ai réfléchi rapidement. L’entreprise était au complet, mais à la maison, j’avais besoin d’aide, car j’étais occupé avec un nouveau projet. J’ai accepté de l’embaucher comme assistante à temps plein, avec un salaire encore plus élevé que celui d’un nouvel employé de bureau – une façon de remercier une vieille amie de ma mère. Si elle travaillait avec assiduité, j’envisageais même de la laisser faire un stage dans notre entreprise plus tard.
La jeune fille s’appelait Linh. Elle avait le teint clair, était jolie, parlait doucement et baissait toujours les yeux pour saluer. Je lui avais donné des règles claires : interdiction d’emprunter des objets, interdiction d’entrer dans le bureau sans autorisation, téléphone en mode silencieux pendant les heures de travail. Linh acquiesça docilement. Au début, la maison était impeccable, les dîners bien préparés. Je me suis dit que nous avions peut-être trouvé quelqu’un de bien.
Mais de petits signes sont apparus. La chemise de mon mari pendue dans le salon, le bouton du haut défait, même si je me souvenais l’avoir fermée ; sa tasse de café avec de légères traces de rouge à lèvres, même si je n’en portais jamais ; Linh enfilant un caraco étriqué pour faire les tâches ménagères.
Un soir, je suis rentré plus tôt que prévu. Depuis la porte, j’ai vu Linh adossée au comptoir, la voix basse et timide :
« Tu es vraiment si occupée ? Je viens de te préparer du thé… »
Mon mari est passé devant elle, son visage comme un mémo officiel :
— « Veuillez apporter le plateau au salon. »
Pas un regard de plus.
J’ai compris : quelque chose était en train de changer dans notre foyer, non pas de la part de mon mari, mais de la part de la nouvelle fille.
Cette nuit-là, j’ai installé des caméras supplémentaires dans les zones autorisées : couloir, cuisine, salon. Je n’apprends pas aux gens à bien se tenir ; j’ai juste besoin de preuves lorsqu’ils ne le font pas.
Le lendemain, la vidéo montrait Linh laissant délibérément tomber sa serviette, se baissant lentement pour la ramasser ; murmurant des phrases comme : « J’ai entendu dire que les hommes qui réussissent sont souvent seuls… » ; le frôlant en lui tendant un plateau. Mon mari esquivait chaque tentative, mettant fin aux conversations avec la même fermeté qu’un dossier vide.
Ignorée, Linh changea de tactique. Elle se mit à fouiller dans la poubelle de la salle de bain, en sortant précipitamment des sacs poubelles. Un frisson me parcourut l’échine. Un seul détail suffisait à deviner son plan.
Dès lors, j’ai agi la première. J’ai renforcé les routines de nettoyage, scellé les sacs poubelles et, surtout, je n’ai rien dit à mon mari. Non pas par doute, mais parce que je voulais voir l’échiquier dans son intégralité. Quand on cherche à semer la zizanie, les explications peuvent parfois attiser les tensions.
Puis, un lundi après-midi, Linh a fait irruption dans le salon alors que mon mari et moi étions en train de réviser nos rapports trimestriels. Elle a déposé une pile de papiers sur la table : résultats de tests de grossesse, échographies et une « confession » manuscrite et tremblante.
— « Je suis enceinte. C’est de lui. Je ne veux pas faire de scène, mais j’ai besoin d’une place légitime. »
Mon mari s’est figé. Il m’a regardée, puis elle :
« Je ne t’ai jamais touchée. Tu me calomnies. »
Linh leva le visage, les yeux humides, mais les lèvres tordues de défi :
« Voilà la preuve. Je ne veux pas d’argent. Je veux de la reconnaissance. »
J’ai croisé les bras et laissé échapper un petit rire. Pas moqueur, juste le rire de quelqu’un qui connaît déjà le résultat d’un problème de maths avant même que les autres ne commencent à taper les chiffres. Linh hésita. Elle ne comprenait pas mon calme.
— « D’accord », dis-je. « Nous suivrons la procédure. Mais avant cela, laissez-moi vous raconter une petite histoire. »
Je la regardai droit dans les yeux :
— « Je connais chacun de tes mouvements dans cette maison. Je t’ai vue tenter d’attirer mon mari. Il t’a rejetée. Tu t’es impatientée. Puis tu as conçu un plan insensé : utiliser des « traces » pour changer de vie. Malheureusement… ce que tu as tenté de prendre ne lui appartenait plus. »
Son visage pâlit.
— « Q-Que veux-tu dire ? »
— « Je veux dire, ce que tu as volé n’était pas ce que tu pensais. Je l’ai remplacé par quelque chose de totalement étranger à cette maison, bien avant que tu n’agisses. »
J’ai laissé planer le silence, assez longtemps pour qu’elle comprenne. Je n’apprends pas aux gens à faire le mal, je le coupe à la racine.
— « Si vous croyez vraiment en vous, attendez la naissance de l’enfant. Nous ferons un test ADN légal. Le résultat sera plus éloquent que des excuses. Quand ce sera le cas, vos fausses accusations, tentatives de fraude et perturbations délibérées… vous saurez à quelles accusations vous serez confronté. »
Linh tremblait, recula, agrippée à sa chaise. Elle balbutia :
— « Je… je… »
— « Je voulais juste un raccourci vers une vie meilleure », terminai-je sa phrase. « Mais les raccourcis mènent souvent droit au précipice. »
Mon mari m’a serré la main. Il a expiré, puis a prononcé les seuls mots qui lui restaient :
« Prépare tes affaires. Aujourd’hui. Et prépare-toi à affronter notre avocat. »
Linh s’effondra sur sa chaise, les larmes aux yeux, mais sans sanglots. Non pas de chagrin, mais parce que son mur imaginaire venait de s’effondrer. Elle réalisa que, quel que soit le nombre de scénarios qu’elle écrivait, le miroir de la vérité resterait toujours là, froid et implacable.
Để lại một phản hồi