Le minuteur de la cuisine retentit juste au moment où je sortais la dernière fournée de cookies aux pépites de chocolat, embaumant la maison de son parfum sucré. À l’étage, des éclats de rire flottaient dans le couloir, là où mes filles s’étalaient sur la moquette, en pleine discussion sur leurs tenues pour le concours scolaire.
Cela faisait six ans que j’étais mariée à David, et ces petits moments emplissaient toujours mon cœur de joie. Voir Sophie, ma fille, et Liza, sa demi-sœur, liées comme des jumelles malgré leurs histoires différentes, était le plus beau cadeau de notre famille recomposée.
Advertisements
— « Maman ! Est-ce qu’on peut goûter aux cookies maintenant ? » lança Sophie depuis l’étage.
— « Seulement une fois vos devoirs terminés ! » criai-je en réponse.
Les voilà qui dévalèrent les escaliers en riant, désormais adolescentes de 15 ans. Liza, aux boucles brunes comme son père, attrapa un cookie avec une fausse mine dramatique : « On meurt de faim ! » Sophie, aux cheveux blonds ondulés qui me rappelaient, s’installa sur un tabouret en demandant :
— « Papa va encore être en retard, non ? »
Je leur tendis des verres de lait en hochant la tête. « Réunion budgétaire. Il a dit de ne pas l’attendre. »
— « Vous avez vu le flyer pour le concours de printemps ? » s’exclama Liza, ses yeux brillants d’enthousiasme. « On devrait vraiment y participer. »
Sophie hésita : « Je ne sais pas… »
— « Allez, on pourrait porter des robes assorties ! » insista Liza.
Je levai un sourcil, sachant déjà que j’allais m’en charger. « Et qui va coudre ces robes ? »
Elles se tournèrent vers moi, les yeux brillants d’espoir.
— « S’il te plaît, Maman, tu es la meilleure avec ta machine à coudre, » supplia Sophie.
— « S’il te plaît, Elina, » ajouta Liza avec une douceur rare. Elle n’avait jamais prononcé mon prénom comme ça, mais cette chaleur dans sa voix me toucha profondément.
Comment refuser ?
— « D’accord, » dis-je en souriant, « mais vous allez toutes les deux participer au design. »
Plus tard, ce soir-là, alors que David se glissa dans le lit, je lui murmurai : « Les filles veulent participer ensemble au concours de printemps. »
Il me serra contre lui. « Ma mère a appelé. Elle veut qu’on vienne dîner dimanche. »
Mon estomac se contracta. « Wendy invite tout le monde ? »
Son hésitation se fit sentir même dans l’obscurité. « Elle a surtout demandé pour Liza, mais… »
— « Ça ira, » coupai-je. « Ça fait longtemps depuis son dernier commentaire. »
David soupira. « Je lui ai parlé des dizaines de fois, Elina. Je ne sais plus quoi faire. »
Je serrai sa main. « On continue de lui montrer qu’on est une famille, tous ensemble. »
Le dîner chez Wendy, dans sa grande maison coloniale, fut une épreuve de patience, comme toujours.
— « Liza, ma chérie, j’ai quelque chose pour toi, » dit-elle après le repas, en offrant un petit écrin.
Liza découvrit un bracelet en argent avec un pendentif en forme de cœur. « Merci, Mamie ! »
Sophie, à côté, restait silencieuse, le regard triste fixé sur son assiette. Une douleur familière m’envahit.
— « Les filles ont une grande nouvelle, » lançai-je en souriant malgré moi. « Elles participent au concours de printemps. »
— « C’est adorable, » répondit Wendy, son sourire se figeant un peu. « Liza, tu seras magnifique. Tu as la grâce de ta mère. »
David s’éclaircit la gorge. « Les deux filles seront magnifiques. »
Wendy répondit avec un air méprisant : « Bien sûr. Mais Liza doit se démarquer. Elle a du style. »
— « Comment ça ? » protestai-je. « Certaines filles ont naturellement ce genre de talent. C’est génétique. »
Sophie repoussa sa chaise. « Je peux aller aux toilettes ? »
Une fois partie, je m’adressai à Wendy. « On a déjà discuté. Les deux méritent le même respect. »
Elle éclata de rire. « Elina, je ne suis pas cruelle, juste réaliste. Sophie est ta fille, pas celle de David. Pourquoi faire semblant ? »
— « Parce qu’on est une famille, » insista David. « Tous ensemble. »
— « La famille, c’est le sang, » cracha Wendy. « Tu ne peux pas changer ça. Sophie ne sera jamais ma petite-fille. »
— « Maman, s’il te plaît… »
— « David, ça suffit, » coupai-je, montant les escaliers. « Rentre à la maison. »
Pendant des semaines, je travaillai tard pour confectionner des robes en satin bleu clair, ornées de fleurs brodées à la main. Les filles les essayaient, tournoyant devant le miroir, préparant coiffures et maquillages.
— « Ce sont les plus belles robes du monde ! » s’exclama Sophie en caressant la dentelle.
— « Elina, tu es incroyable ! » s’enthousiasma Liza.
Je souris, fatiguée mais fière. « Vous allez toutes les deux faire sensation. »
Le samedi matin, au centre communautaire près de chez Wendy, nous arrivâmes tôt. Les filles coururent vers leur loge pendant que David déchargeait la voiture.
Alors que je réglai mes boucles d’oreilles, Sophie sortit en larmes.
— « MAMAN… ma robe… »
Mon cœur se brisa. « Que s’est-il passé ? »
Dans la loge, Liza était là, dans sa robe parfaite, tandis que la robe de Sophie gisait sur la table : déchirée sur le côté, une tache brunâtre étalée sur le corsage, et une brûlure traversant les broderies.
— « Mon Dieu… qu’est-ce qui s’est passé ? » murmurai-je, la prenant dans mes mains tremblantes.
— « Je ne sais pas, » sanglota Sophie. « Elle était impeccable hier soir. Mais ce matin… »
Un raclement de gorge se fit entendre. Wendy apparut, impeccable, nous observant.
— « Quel dommage, » dit-elle d’une voix mielleuse. « Parfois, ce n’est pas censé arriver. Peut-être un signe. »
— « Un signe de quoi ? » demandai-je.
— « Que certaines filles ne sont pas faites pour la scène. Ne t’inquiète pas, Sophie. Tu pourras regarder Liza briller. »
David arriva. « Que se passe-t-il ? Le spectacle commence dans cinq minutes. »
Avant que je réponde, Liza s’avança, déterminée. « Je crois que Grand-mère a détruit la robe de Sophie. »
— « Quoi ? » David nous fixa tour à tour. « Maman, tu… ? »
— « Bien sûr que non, » ricana Wendy. « Ne sois pas ridicule. »
— « Je t’ai vue, » répliqua Liza. « La nuit dernière, tu es entrée dans la chambre pendant qu’on dormait et tu as pris la robe. Je pensais que c’était pour la repasser. »
Le silence tomba, et le visage de Wendy se ferma.
— « Liza, tu as dû rêver. »
— « Non, je n’ai pas rêvé. » Sa voix ne trembla pas. Puis, sous les regards médusés, elle dégrafa sa robe et la retira, révélant son jupon et ses collants, avant de tendre la robe bleue à Sophie.
Sophie recula. « Je ne peux pas… »
— « Si, » insista Liza en l’enlaçant. « Nous sommes sœurs. C’est ça, les sœurs. »
— « Liza ! » s’exclama Wendy. « Remets ta robe tout de suite ! »
Mais Liza ignora sa grand-mère et aida Sophie à enfiler la robe. « Peu importe laquelle la porte, on mérite toutes les deux d’être sur cette scène. »
David reprit la parole : « Oui, tu la porteras. Ou alors, tu expliqueras à tous pourquoi la robe est abîmée et pourquoi ta petite-fille ne participe pas. »
Le visage de Wendy pâlit. « Elle n’est pas ma petite-fille. »
— « Si, » affirma Liza avec force. « Et si tu ne peux pas le voir, alors peut-être que je ne veux plus être ta petite-fille. »
L’auditorium bourdonnait alors que les familles s’installaient. Derrière la scène, j’aidai Sophie à ajuster sa robe tandis que Liza restait assise, en jean et chemisier.
— « Tu n’étais pas obligée, » dit Sophie.
— « Il y aura d’autres concours, » répondit Liza. « Mais il n’y a qu’une seule toi. »
Quand Sophie monta sur scène, elle rayonnait d’une grâce née de l’amour véritable, celui de ceux qui comptent vraiment.
Elle ne gagna pas, finissant deuxième derrière Emma, dont la robe avait été confectionnée par un professionnel. Mais la fierté dans ses yeux surpassait tous les trophées.
Wendy quitta la cérémonie avant la fin, s’éclipsant sans un mot.
Ce soir-là, alors que nous fêtions avec des pizzas, le téléphone de David vibra : un message de sa mère, « J’espère que tu es fier de ton choix. »
Il me montra l’écran et répondit : « Je le suis. Il est temps que tu choisisses. »
Nous n’avons pas revu Wendy pendant six mois. Lorsqu’elle rappela, elle demanda à venir, apportant deux sacs cadeaux identiques, un pour chaque fille.
Ce n’était pas des excuses, ni une acceptation, mais un commencement.
Le sang ne fait pas la famille. C’est l’amour qui la construit. Parfois, il suffit d’un enfant pour enseigner cela à un adulte.
Advertisements
Để lại một phản hồi