Un jeudi matin, Lida apprit qu’elle avait hérité d’un bien. Assise, elle dégustait tranquillement son café tout en relisant un rapport de travail. Le notaire, d’une voix monotone, évoquait le décès de son grand-père et un vieux chalet, mais ses paroles se perdaient dans l’air. Lida, elle, réfléchissait déjà à la manière d’expliquer à Igor qu’elle allait devoir prolonger sa journée au bureau. Mikhaïl Ivanovitch, son grand-père, était décédé trois mois plus tôt, et ce n’était qu’à présent que les formalités étaient enfin terminées.
« Le chalet se trouve en périphérie de Moscou, sur un terrain d’environ six cents mètres carrés, » détaillait le notaire sans enthousiasme. « Une maison en bois datant des années 1950. Son état… vous pourrez vous en rendre compte vous-même. »
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Lida hocha la tête distraitement, imaginant un bâtiment délabré qu’il faudrait vendre ou démolir. Elle se souvenait à peine de ce grand-père : un homme imposant, taciturne, qui ne venait qu’aux rares réunions familiales et qui lui offrait toujours des livres. Depuis la mort de sa grand-mère, il s’était presque retiré du monde.
De retour chez eux, Igor l’accueillit avec un air renfrogné.
— Encore en retard ? Ma mère m’a appelé pour savoir pourquoi on n’était pas venus dîner.
— Désolée, répondit Lida en retirant ses chaussures. J’ai une nouvelle : j’ai hérité du chalet de grand-père Misha.
Igor se redressa vivement :
— Un chalet ? Où ça ? Quelle surface ?
— Six cents mètres carrés, en banlieue de Moscou. Mais il est sûrement en mauvais état. Grand-père n’y allait presque plus ces dernières années.
— Peu importe, c’est déjà ça. On le vendra et ça gonflera notre apport. Ça nous aidera peut-être à payer le premier versement pour un appartement. Ta mère a vu un beau projet neuf hier.
Lida garda le silence. Un pincement douloureux lui serra le cœur à l’idée de sa belle-mère, mais elle préféra ne pas répliquer. Il fallait d’abord aller voir le chalet.
Le week-end venu, ils partirent tous les trois : Lida, Igor et Katia, une amie de Lida décoratrice d’intérieur. Katia avait le don de voir le potentiel là où les autres ne voyaient que ruines. Lida espérait que son regard professionnel les aiderait à évaluer cet héritage.
Le chalet se dressait avec ses volets bancals et son jardin envahi par les mauvaises herbes. La maison en bois penchait dangereusement, la véranda était délabrée, mais il y avait quelque chose de touchant dans cette façade. Lida s’imagina son grand-père assis là, lors des soirées d’été, à lire ou arroser ses fleurs.
— C’est une ruine, grogna Igor. Il faut tout raser.
— Attends, intervint Katia en observant les détails. C’est un bel exemple de modernisme des années 50. Regarde ces encadrements sculptés, la forme des fenêtres. Avec une bonne restauration…
Ils pénétrèrent à l’intérieur, et Lida laissa échapper un « oh » d’émerveillement. La maison regorgeait de meubles — pas des pièces ordinaires, mais de véritables trésors : une imposante table en chêne, des fauteuils finement sculptés, un buffet ancien avec des vitraux, des bibliothèques jusqu’au plafond.
— Mon Dieu, souffla Katia en parcourant les pièces. Tu te rends compte ? C’est de l’antiquité ! Cette commode est en bouleau de Carélie, d’avant-guerre. Et cette méridienne… elle doit dater d’avant la Révolution.
Igor secoua la tête, sceptique :
— Arrête, c’est de la vieille camelote. Qui voudra de ces meubles imposants ?
— Des collectionneurs, répondit Katia. Des conservateurs, des musées… Ces chaises valent à elles seules une fortune. Si on remet tout en état…
Lida errait silencieuse, caressant les surfaces usées, respirant l’odeur du bois ancien. Ici, il y avait ce qui manquait cruellement à leur appartement loué, sans âme : une histoire, des racines. Elle s’arrêta devant la bibliothèque chargée de livres reliés en cuir. Son grand-père, professeur de littérature, avait rassemblé ce trésor au fil des années.
— On pourrait restaurer la maison, dit-elle enfin, rêveuse. En faire notre résidence d’été. Imagine venir ici les week-ends, lire ces livres, profiter de la véranda…
— Tu es sérieuse ? la fixa Igor, incrédule. Et le coût ? On n’a pas cet argent.
— On pourrait vendre une partie des meubles, intervint Katia. Garder les plus beaux, utiliser le reste pour financer la rénovation. Franchement, même à une estimation basse, ces meubles valent la moitié de la maison. Peut-être plus.
— Voilà ! s’exclama Igor. On vend tout et on a assez pour l’appartement.
— Je ne veux pas vendre, dit soudain Lida. Je veux restaurer. C’est la maison de grand-père. L’histoire de notre famille.
Igor fronça les sourcils.
— Lida, sois réaliste. On a besoin d’un logement, pas d’un musée.
Mais Lida n’écoutait plus. Elle voyait déjà la maison rénovée, la toiture refaite, les meubles anciens en place. Elle s’imaginait là, lisant dans le fauteuil de son grand-père, tandis qu’Igor travaillerait dans le jardin. C’était la bonne décision : préserver ce que grand-père avait bâti.
Le retour se fit dans un silence lourd. Lida était plongée dans ses pensées, Igor semblait réfléchir profondément. À la maison les attendait Galina Petrovna, la belle-mère : femme de poigne aux convictions inflexibles.
— Alors, comment c’était ? demanda-t-elle dès qu’ils franchirent la porte. Igor m’a parlé de l’héritage. Heureusement, il y a quelque chose.
— Maman, répondit Igor, il y a ces meubles. Katia dit que c’est de l’antiquité, qu’on peut les vendre cher.
— Très bien, approuva la belle-mère. Ça fera l’apport. J’ai déjà parlé à l’agent immobilier. J’ai vu un superbe deux-pièces neuf. Mais il faut vendre vite, avant que les prix ne baissent.
— Attendez, répliqua Lida. Et si on ne vendait pas ? Si on restaurait la maison ?
Galina Petrovna la fixa comme si elle venait d’entendre une absurdité.
— Restaurer ? Pourquoi ? Jeter l’argent par les fenêtres ?
— Ce n’est pas jeter l’argent. C’est notre maison, notre histoire. On pourrait y passer nos vacances.
— Des vacances ? ricana la belle-mère. Il y a des moustiques, de l’humidité, pas de confort. Non, on vend tout.
— Mais pourquoi ne m’avoir pas demandé mon avis ? osa Lida. C’est mon héritage.
Galina Petrovna redressa la tête, un éclat glacial dans le regard.
— Ferme-la pendant que je parle à mon fils !
— Comment osez-vous me parler ainsi ? s’indigna Lida, pâle. Je ne suis pas un enfant ni votre servante.
— Lida, calme-toi, intervint Igor, embarrassé.
— Je ne crie pas, je défends juste mon droit d’avoir mon opinion ! sa voix tremblait. C’est mon héritage, c’est moi qui décide !
— L’héritage est à toi, répliqua froidement la belle-mère, mais la famille, c’est tout le monde. Et les décisions se prennent en famille.
— En famille ou selon vos ordres ? demanda Lida.
Un silence pesant s’installa. Igor regardait tour à tour sa femme et sa mère, désemparé. Lida comprit qu’elle était à un carrefour : soit s’excuser, ravaler son orgueil et accepter la vente, soit…
— Je pars, annonça-t-elle. Je vais chez moi. Au chalet de grand-père.
— Lida, ne fais pas de bêtises, s’inquiéta Igor.
— La vraie bêtise, c’est de subir des insultes, répondit-elle. Et ça, je ne le tolérerai plus.
Une heure plus tard, elle faisait déjà ses valises. Igor courait dans l’appartement pour la retenir, mais elle était déterminée. Elle appela Katia, lui expliqua la situation, et son amie accepta sans hésiter de l’accompagner.
— Tu as bien fait, dit Katia. Il est temps que tu apprennes à défendre tes intérêts.
Elles arrivèrent au chalet dimanche soir. La maison les enveloppa de son silence et de l’odeur du bois ancien. Lida alluma des bougies — l’électricité n’était pas encore rétablie — et elles s’installèrent sur la véranda pour parler projets.
— D’abord, faire l’inventaire, expliqua Katia. Je connais un expert qui viendra demain. On vendra certains meubles, ceux qui ne rentreront pas après la rénovation. Mais on gardera les plus précieux.
— Et la rénovation, ça coûtera combien ?
— Si on procède par étapes, nous-mêmes, c’est faisable. La toiture d’abord, puis les installations. Mais tu as le temps, personne ne te presse.
Lida acquiesça, dessinant mentalement les étapes. Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentit maîtresse de sa vie. Ni épouse, ni belle-fille, ni soumise — simplement elle-même.
Igor appelait tous les jours, suppliant son retour, promettant de parler à sa mère. Mais Lida prenait son temps. Elle aménageait le chalet, triant les affaires du grand-père, lisant ses livres. L’expert confirma les dires de Katia :
— Rien que la méridienne et la commode valent sept cent mille roubles, dit-il. Et si vous voulez vendre tout le lot…
Lida réfléchit. Elle pourrait céder un tiers des meubles, financer la rénovation et habiter là. Simplement, dignement, et surtout librement.
— Tu sais, dit-elle à Katia, en sirotant un thé sur la véranda rénovée, je crois comprendre pourquoi grand-père vivait ici en ermite. Il y règne une paix absolue. Personne ne te dicte quoi faire, personne ne décide pour toi.
— Et Igor ? demanda Katia doucement.
— Igor… Lida fit une pause. Il devra choisir. Moi ou sa mère. Mais je ne serai plus cette belle-fille silencieuse.
Le téléphone sonna de nouveau. Igor.
— Lida, ça suffit ! Maman s’est excusée.
— Excusée devant moi ? s’étonna Lida.
— Oui. Elle a reconnu ses torts. Reviens, on discutera.
— Igor, je ne reviendrai pas tant que ta mère ne me présentera pas ses excuses. Et tant que je ne pourrai pas gérer mon héritage comme je l’entends.
— Lida, sois raisonnable…
— Je le suis. Pour la première fois de ma vie.
Elle raccrocha et contempla la maison baignée par la lumière de la lune. Demain, les ouvriers viendraient réparer le toit. Dans une semaine, les canalisations seraient posées. Ensuite, elle vivrait comme elle l’entendait, dans cette maison pleine d’objets précieux et de souvenirs, où personne ne lui demanderait de se taire.
Cette maison était désormais la sienne. Sa vie. Et personne ne la briserait plus.
Katia apporta le thé dans de vieilles tasses en porcelaine — un autre trésor du grand-père.
— Tu sais, dit-elle en s’installant dans le rocking-chair, ton grand-père était un homme sage. Il n’a pas seulement amassé des meubles, mais tout un univers. Un univers beau et paisible.
— Oui, acquiesça Lida. Et je veux y vivre.
Elles restèrent silencieuses, écoutant le crépitement du feu dans le poêle. Lida songea combien la vie est étrange : parfois, il faut partir pour comprendre où est vraiment son chez-soi.
Et chez elle, c’était ici. Dans ces murs, parmi ces objets, dans ce silence où personne ne la presse ou ne la force à prendre des décisions qui ne sont pas les siennes. Une maison où elle peut simplement être elle-même.
Le lendemain matin, le soleil perça à travers les rideaux en dentelle. Lida se leva, se dirigea vers la fenêtre et contempla le jardin : il fallait désherber, planter des fleurs, comme le faisait grand-père. Tout remettre en ordre, sans précipitation, avec amour.
Elle disposait désormais de deux richesses : le temps et la liberté de choisir. Et, au fond, c’était le plus précieux des héritages.
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