Ce mardi-là, Marina ressentit aussitôt que quelque chose n’allait pas, dès qu’elle réalisa qu’elle avait oublié son chargeur de téléphone chez elle. D’habitude, elle ne rentrait jamais avant 19 heures, mais cette fois, elle avait choisi de passer à l’appartement durant sa pause déjeuner. La clé tourna dans la serrure plus doucement que d’habitude, comme si le lieu lui-même lui demandait de préserver le silence.
Du salon s’échappaient des bruits connus : des coups de feu, des explosions, la musique nerveuse d’un jeu vidéo. Marina resta figée dans l’entrée, le chargeur oublié serré dans ses mains.
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— Andrei ? appela-t-elle doucement.
Les bruits cessèrent net, suivis de pas précipités et d’un léger remue-ménage.
— Marichka, ça va ? » Andrei apparut dans l’embrasure, décoiffé, en t-shirt simple. « Quelque chose ne va pas ?
— J’ai oublié mon chargeur, » dit-elle en levant le câble. « Mais toi… comment se fait-il que tu sois rentré si tôt ?
— Le patron m’a laissé partir plus tôt à cause d’une coupure de courant, une panne générale, » répondit-il en se grattant la nuque. « Je ne voulais pas traîner dehors inutilement. »
Marina hocha la tête, reprit son chargeur et repartit, mais un sentiment de doute persistait. Son explication semblait creuse, sans qu’elle sache exactement pourquoi.
Dans les jours qui suivirent, elle remarqua des détails qui lui avaient échappé jusque-là. Andrei partait pour le travail comme toujours à huit heures trente, mais revenait systématiquement à sept heures précises. Pas de réunions tardives, pas de bavardages de bureau, pas de projets urgents. Pour quelqu’un dans l’IT, c’était étrange.
Quand elle lui demandait comment ça se passait, ses réponses se limitaient à « Ça va », « Rien de neuf », « Comme d’habitude ». Autrefois, il adorait raconter les anecdotes sur son chef, les bugs rigolos ou les subtilités du cahier des charges. Maintenant, il semblait muet.
Marina attribua d’abord ce silence à la fatigue ou à la routine du couple. Après tout, ils étaient mariés depuis cinq ans, et parler boulot chaque soir pouvait lasser. Mais son inquiétude grandissait, sourde, comme un lichen envahissant lentement un coin caché.
Le tournant survint un vendredi, lors de ses courses habituelles. À la caisse, elle croisa Oksana Petrovna, la secrétaire de l’entreprise d’Andrei.
— Marina ! s’exclama la femme. Comment vas-tu ? Et Andrei, comment se débrouille-t-il dans son nouveau poste ?
— Nouveau poste ? » Marina posa son panier, surprise.
— Tu plaisantes ? Il a été licencié il y a trois semaines, » répondit Oksana, embarrassée. « Il ne t’a rien dit ?
Le temps sembla ralentir autour d’elle. Les sons devenaient étouffés, irréels.
— Pourquoi ? » demanda Marina, la voix distante.
— Pour absentéisme, évidemment. Au début, on pensait qu’il était malade. Puis, on a compris… Sergueï Viktorovitch a fini par en avoir assez. Vous ne saviez vraiment rien ?
Marina acquiesça machinalement, remit ses achats dans le panier et quitta le magasin. Dehors, elle fut prise de vertige — pas de nausée, mais d’une sensation de sol instable.
De retour chez eux, elle trouva Andrei fidèle à son poste : affalé sur le canapé, manette en main, concentré sur un combat de chevaliers à l’écran.
— Trois semaines, » lança-t-elle sans retirer son manteau.
Il ne décolla pas les yeux de l’écran.
— Trois semaines quoi ?
— Trois semaines que tu me mens tous les jours.
Le personnage virtuel mourut sous l’épée de l’adversaire. Andrei mit le jeu en pause et se tourna vers elle.
— De quoi tu parles ?
— J’ai croisé Oksana au magasin.
Son visage se tendit, comme prêt à encaisser un coup.
— Marina…
— Quand ? » Sa voix se fit plus dure. « Quand pensais-tu me l’avouer ? Quand il manquerait d’argent ? Quand on serait expulsés ?
Il se leva, sans s’approcher.
— Je détestais ce boulot, » murmura-t-il. « Sergueï Viktorovitch était tyrannique, les collègues faux-culs, les tâches répétitives. Peut-être que c’est mieux comme ça.
— Mieux ? » Marina n’en croyait pas ses oreilles. « Tu trouves que perdre ton emploi est une bonne chose ?
— Je trouverai autre chose.
— Quand ? Demain ? Dans un mois ? Et qu’est-ce qu’on va manger ? Mon salaire seul ne suffit pas !
Il haussa les épaules, un geste qui la crispa davantage.
— Tu peux prendre un petit boulot, donner des cours, faire des traductions…
— Un boulot en plus ? » répliqua-t-elle, la voix vibrante d’indignation. « Parce que mon mari a préféré jouer aux soldats plutôt que de ramener de l’argent ?
— Ce ne sont pas des soldats, c’est de la stratégie, » grogna-t-il.
C’en était trop. Marina composa le numéro de sa belle-mère.
— Allô, Vera Ivanovna ? C’est Marina. Il faut qu’on parle de votre fils.
— Quoi donc, ma chérie ?
— Votre fils me ment depuis trois semaines. Il a été viré pour absentéisme et fait semblant d’aller travailler.
Un silence glacé au bout du fil.
— Vous me recevez ?
— Je vous entends, répondit Vera Ivanovna, la voix sèche. Que proposes-tu ?
— Deux options : soit vous me versez toute votre pension pour entretenir votre fils, soit vous le reprenez chez vous. Je refuse de travailler pour deux pendant qu’il joue aux jeux vidéo.
— Passe-le-moi.
Marina tendit le téléphone à Andrei, qui le prit à contrecœur.
— Oui, maman… Oui, c’est vrai… Non, je ne voulais pas… Oui, je comprends… Demain, d’accord.
Il raccrocha, posant un regard coupable sur sa femme.
— Maman arrive demain.
— Très bien, » Marina retira enfin son manteau. « En attendant, prépare-toi ton dîner tout seul.
Le lendemain, à dix heures trente, Vera Ivanovna arriva. Marina, sur le départ pour le travail, ralentit pour écouter la conversation.
Petite femme au tempérament de fer, Vera Ivanovna avait élevé seule Andrei, travaillant dur pour lui payer ses études. À soixante-deux ans, elle semblait fatiguée mais pas abattue.
— Andrei Sergeïevitch, » lança-t-elle sans détour, « comment un homme de trente ans peut-il se comporter comme un adolescent irresponsable ?
— Maman, ne commence pas…
— Ne commence pas ? » Sa voix monta. « Je t’ai toujours dit qu’un homme assume ses responsabilités. Et toi ? Tu mens à ta femme et tu passes tes journées à jouer !
— Ce n’est pas un simple jeu, c’est…
— Peu importe ! » s’emporta-t-elle devant la console. « À cause de ça, tu as perdu ton emploi ?
— J’en avais assez de ce boulot. Tous les jours la même histoire, un chef jamais content…
— Un travail, c’est un travail, pas un loisir.
Marina regarda la scène, partagée entre satisfaction et compassion : Andrei semblait perdu, comme un enfant découvrant la gravité de ses actes.
— Demain, tu iras à l’entretien chez Mikhaïl Sergeïevitch Kozlov. Tu te souviens ? Il était à ton anniversaire. Il cherche un programmeur.
— Maman, je ne peux pas me présenter chez un inconnu…
— Ce n’est pas un inconnu, c’est un ami de la famille. Tu peux y aller. Sinon, tu finis ici, à écouter mes reproches. Marina a raison : tu assumes, ou tu t’en vas.
Andrei regarda sa femme, sans aucune pitié dans les yeux.
— Et la console, » continua Vera Ivanovna en désignant la manette, « tu la vends. Aujourd’hui.
— Mais maman…
— Aucune discussion. Tu as trente ans, pas treize. Arrête de jouer aux enfants.
— Excellente idée, » approuva Marina. « Et une dernière condition : ton salaire sera versé sur mon compte. Tes dépenses personnelles, tu les gagneras quand tu seras responsable.
Andrei ouvrit la bouche pour protester, mais leurs regards fermes l’arrêtèrent.
— Très bien, » murmura-t-il.
Ce jour-là, ils mirent l’annonce en ligne et vendirent la console avec les jeux. Andrei emballa ses affaires comme s’il enterrait un ami. Marina, silencieuse, réalisa qu’ils avaient tous deux contribué à cette crise : elle, en fermant les yeux trop longtemps sur son immaturité ; lui, en prenant son soutien pour acquis.
Un jeune homme d’une vingtaine d’années examina la console avec enthousiasme.
— Super modèle, en excellent état. Pourquoi ce prix si bas ?
Andrei échangea un regard avec sa mère, puis Marina.
— Je me suis marié, » dit-il enfin. « Il est temps de grandir.
Le jeune acheteur rit.
— Madame n’aime pas les jeux ?
— Madame n’aime pas l’irresponsabilité, » corrigea Marina.
Quand le client partit, le salon parut soudain vide. La console avait disparu, mais cet espace ne semblait pas un manque, plutôt une ouverture vers du neuf.
— Demain, neuf heures chez Kozlov, » rappela Vera Ivanovna. « Ne sois pas en retard.
— Promis, » dit Andrei.
Le soir venu, après le départ de sa belle-mère, le couple resta seul. Andrei, assis sur le canapé, regardait l’endroit vide.
— Marichka, » dit-il sans se retourner. « Pardonne-moi.
— Pour quoi ? » répondit-elle en s’asseyant à distance.
— Pour tout. Le mensonge, l’irresponsabilité, t’avoir laissée seule.
Marina resta silencieuse. Le pardon ne se prononce pas sur le moment, c’est un chemin long et difficile.
— J’ai vraiment détesté ce boulot, » reprit-il. « Mais ce n’est pas une excuse. On peut ne pas aimer son travail et rester responsable.
— Tout à fait, » acquiesça-t-elle.
— Tu crois que j’y arriverai ? Cette fois ?
— Je ne sais pas, » répondit-elle honnêtement. « Mais tu as la chance de le prouver.
Ils restèrent là, dans un silence apaisant. Dehors, la nuit tombait. Marina n’alluma pas la lumière : parfois, l’obscurité aide à mieux voir l’essentiel.
Le lendemain, Andrei se leva à sept heures, prit une douche, enfila son plus beau costume et partit à son entretien. Marina le salua à la porte, l’embrassa sur la joue, sincèrement.
Le soir même, il revint avec un emploi. Le salaire d’essai était moindre, mais c’était un revenu honnête. Pour la première fois depuis longtemps, il raconta en détail sa journée à Marina, avec un enthousiasme sincère.
— Tu sais, » confia-t-il au dîner, « peut-être que maman avait raison. Il est temps que je grandisse.
— Grandir n’est pas un événement, » répondit-elle. « C’est un choix quotidien.
Ils terminèrent leur repas en silence, confortablement. Marina pensa que chaque crise, chaque épreuve, peut être une occasion de bâtir quelque chose de solide et vrai.
La console avait disparu, mais son absence n’était pas une perte : elle ouvrait la porte à un nouveau départ, pour eux deux.
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