Mon père a aujourd’hui cinquante-sept ans, seulement deux ans de plus que ma mère. Pour ma part, j’ai déjà trente ans, une famille à moi, et un petit garçon. On pourrait croire que nous étions tous solidement installés dans l’âge adulte — mes parents comme moi. C’est du moins ce que je pensais.
Puis, il y a quelques mois, j’ai eu l’impression que mon monde basculait. Mon père — homme fort au port militaire et aux cheveux grisonnants — m’a annoncé, du jour au lendemain, qu’il partait. Qu’il souhaitait divorcer.
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Je n’ai pas appris la nouvelle directement. D’abord, ma mère me l’a confiée à voix basse, puis ce fut mon père lui-même qui me confirma la décision. Ce fut un choc. Comment ? Mon père, ce pilier de fiabilité et de sagesse, voulait quitter ma mère, notre foyer à Mytichtchi, notre famille. Était-ce une liaison secrète ? Une passion soudaine ? Qu’est-ce qui avait bien pu le pousser à cela ?
Nous n’avons jamais manqué de rien : un appartement confortable, une Lada dans le garage, des revenus stables. Mes parents avaient construit tout cela ensemble, patiemment et avec soin. J’étais fier d’eux, surtout de mon père, qui m’avait appris à être un homme honnête et fort. Puis tout a vacillé.
Il n’y avait pas d’autre femme. C’était la monotonie du quotidien familial qui l’étouffait. Il rêvait d’« autre chose ». La routine, les responsabilités, les obligations — tout cela le pesait lourdement. Alors il prit la décision de partir.
Ce qui m’a le plus surpris, c’est que ma mère ne fit aucune scène. Elle l’écouta avec calme, lui donna deux jours pour réfléchir, puis lui proposa un accord.
— Il n’est pas question de divorce, déclara-t-elle fermement. Du moins, pas pour le moment.
Elle accepta qu’il parte, à condition qu’il reste éloigné pendant six mois, sans toucher à nos biens communs — ni à la voiture, ni à l’argent. Il pouvait seulement emporter ses affaires personnelles. Tout le reste devait rester chez nous.
Elle ajouta :
— Si au bout de six mois tu veux toujours divorcer, je signerai sans rien dire.
Quelques jours plus tard, je revis mon père. Il avait l’air différent. Libre, mais perdu.
Il avait loué un petit studio en périphérie, emporté quelques sacs et sa vieille boîte à outils. Son salaire suffisait à peine pour payer le pain et les charges. Pourtant, il croyait commencer une nouvelle vie.
J’appris la suite plus tard.
Mon père s’inscrivit sur des sites de rencontres, passait ses soirées dans des bars, abordait des femmes près du métro. Il se comportait comme un adolescent. Mais la réalité fut brutale : les femmes jugeaient son âge, l’interrogeaient sur son emploi, ses revenus, son logement, sa voiture.
Que pouvait répondre un homme vivant dans un petit studio loué, sans économies ni patrimoine ? Même les dames d’un certain âge perdaient vite tout intérêt en constatant son absence de stabilité.
Un jour, il accepta un troisième rendez-vous avec une femme venue accompagnée de ses deux enfants. Ils allèrent au parc Gorki, mangèrent des glaces, achetèrent des jouets… Il dépensa presque tout son salaire ce soir-là. De retour dans son appartement vide, il comprit qu’il ne tiendrait pas ce rythme.
Quatre mois passèrent.
Mon père était exténué — par la solitude, la cuisine, le ménage, le silence. Chaque soir, il voyait une lumière allumée chez nous, quelqu’un qui l’attendait, mais il n’était plus celui qui rentrait.
Puis un jour, il céda.
Avec ses derniers roubles, il acheta un bouquet de marguerites et une boîte de chocolats. Il frappa à la porte familiale.
Quand ma mère ouvrit, il tomba à genoux, pleura — pour la première fois de sa vie — et murmura :
— Pardonne-moi. Je ne cherche plus ailleurs le bonheur. Ma place est ici, avec vous, ma famille.
Ma mère le laissa entrer.
Au début, ils vécurent séparés. Prudents, comme deux étrangers. Mais peu à peu, la glace fondit. Ma mère pardonna. Mon père changea.
Il se mit à aider aux tâches ménagères, à cuisiner, à ranger. Il devint plus doux, plus attentif. Son regard brillait de gratitude pour cette seconde chance.
Au bout de six mois, ils organisèrent un dîner familial. Ma femme et moi étions invités. C’est là que mon père raconta tout ce qu’il avait traversé.
Plus tard, j’interrogeai ma mère. Elle se contenta de sourire :
— Parfois, un homme doit comprendre par lui-même ce qu’il veut vraiment. L’essentiel, c’est de lui offrir une chance, sans le briser ni le humilier.
Aujourd’hui, je vois mes parents sous un nouveau jour. J’admire la patience et la sagesse de ma mère, et le courage de mon père d’être revenu.
La vie est faite d’erreurs. L’important est de les reconnaître à temps et de savoir revenir là où l’on est attendu.
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