Pacha avait à peine cinq ans quand son univers s’est brusquement effondré. Sa maman n’était plus là. Il restait figé dans un coin de la pièce, envahi par une incompréhension totale : que se passait-il ? Pourquoi cette maison était-elle envahie d’inconnus ? Qui étaient-ils ? Pourquoi chuchotaient-ils à voix basse, évitaient-ils de croiser son regard ?
Le petit garçon ne comprenait pas pourquoi personne ne souriait. Pourquoi on lui disait « Courage, mon chéri » tout en le serrant dans les bras, comme s’il avait perdu quelque chose d’essentiel. Mais en réalité, il ne voyait tout simplement plus sa maman.
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Son père, lui, semblait absent, comme plongé dans un autre monde. Il ne venait jamais vers lui, ne le prenait pas dans ses bras, ne lui adressait pas un mot. Il restait seul dans un coin, vide et distant, étranger à sa propre vie.
Pacha s’approcha du cercueil et le contempla longuement. Sa mère n’était plus la même : sans chaleur, sans sourire, sans cette douce berceuse qui le calmait la nuit. Si pâle, si froide, si immobile… Cette image lui faisait peur, et il n’osait plus s’approcher.
Sans elle, tout avait changé. Tout était devenu gris, vide. Deux ans plus tard, son père s’était remarié. Sa nouvelle épouse, Galina, ne fit jamais partie de son monde. Elle le regardait avec irritation, trouvait toujours à redire, cherchant sans cesse une raison de s’emporter. Et son père restait silencieux, ne le défendant jamais, ne prenant jamais sa défense.
Chaque jour, Pacha portait en lui une douleur profonde, qu’il gardait secrète : la douleur de la perte, la tristesse immense, et un désir grandissant de retrouver la vie d’avant, quand sa mère était encore là.
Ce jour-là était spécial : c’était l’anniversaire de sa maman. En se réveillant, une seule pensée occupait son esprit : il devait aller la voir. Au cimetière. Lui apporter des fleurs. Des callas blanches, ses préférées. Il se souvenait de ces fleurs dans ses mains sur de vieilles photos, leur blancheur illuminant son sourire.
Mais comment trouver l’argent ?
Il décida de demander à son père.
— Papa, est-ce que je pourrais avoir un peu d’argent ? C’est très important.
Avant qu’il ait pu expliquer, Galina surgit de la cuisine :
— Quoi encore ? Tu demandes déjà de l’argent ? Tu te rends compte du travail que je fais pour ce salaire ?
Le père leva les yeux et essaya de calmer la situation :
— Galina, attends. Il n’a même pas eu le temps de dire ce qu’il voulait. Mon fils, dis-nous ce dont tu as besoin.
— Je voudrais acheter des fleurs pour maman. Des callas blanches. C’est son anniversaire aujourd’hui.
Galina laissa échapper un rire méprisant, les bras croisés :
— Des fleurs ? Et pourquoi pas un dîner au restaurant aussi ? Prends les fleurs du jardin, voilà ton bouquet !
— Il n’y en a pas, répondit Pacha calmement mais avec fermeté. On ne les trouve qu’en magasin.
Le père regarda son fils, puis reporta son attention sur sa femme :
— Galina, va préparer le déjeuner. J’ai faim.
Elle grogna et retourna à la cuisine. Le père replongea dans son journal. Pacha comprit qu’il n’aurait pas un sou. Plus personne ne parla.
Il s’isola dans sa chambre, ouvrit sa vieille tirelire et compta ses pièces. Pas beaucoup, mais peut-être assez ?
Sans perdre une seconde, il sortit et courut jusqu’au fleuriste. De loin, il aperçut les callas blanches, éclatantes derrière la vitrine. Presque magiques. Il s’arrêta, le souffle coupé.
Puis, décidé, il entra.
— Qu’est-ce que tu veux ? lança la vendeuse d’un ton froid en le dévisageant. Ici, on ne vend pas de jouets ni de bonbons, seulement des fleurs.
— Je voudrais acheter des callas… Combien coûte un bouquet ?
Elle annonça le prix. Pacha sortit toutes ses pièces. Mais ce n’était pas assez, à peine la moitié.
— S’il vous plaît… supplia-t-il. Je peux travailler pour vous ! Revenir chaque jour pour aider : nettoyer, dépoussiérer, laver le sol… S’il vous plaît, prêtez-moi ce bouquet aujourd’hui.
— Tu te prends pour qui ? s’emporta la femme. Tu crois que je suis millionnaire pour offrir des fleurs ? Dégage ! Ou j’appelle la police. Pas de mendicité ici !
Pacha ne voulait pas partir. Ces fleurs lui étaient indispensables. Il supplia encore :
— Je vous rendrai l’argent, je vous le promets ! Je gagnerai ce qu’il faut ! S’il vous plaît, comprenez…
— Oh, regarde-moi ce petit comédien ! cria la vendeuse si fort que des passants se retournèrent. Où sont tes parents ? On appelle les services sociaux ! Dégage vite !
À ce moment, un homme s’approcha. Il avait vu la scène et entra au moment où la vendeuse criait sur l’enfant.
— Pourquoi tu lui cries dessus ? demanda-t-il sèchement. Tu lui parles comme à un voleur alors qu’il ne voulait qu’un bouquet.
— Et vous, c’est qui ? répondit la vendeuse. Si vous ne savez pas ce qui se passe, dégagez. Il a failli voler ce bouquet, ce gamin !
— « A failli voler »… répéta l’homme en haussant la voix. Vous vous jetez sur lui comme un chasseur sur sa proie ! Il a besoin d’aide, pas de vos menaces. Avez-vous perdu toute conscience ?
Il se tourna vers Pacha, recroquevillé, les joues mouillées de larmes.
— Salut, petit. Moi, c’est Yura. Pourquoi es-tu si triste ? Tu voulais des fleurs mais tu n’avais pas assez d’argent ?
Pacha sanglota, s’essuya le nez avec sa manche et dit d’une voix tremblante :
— Je voulais des callas… Pour maman… Elle les aimait tant… Mais elle est partie il y a trois ans… Aujourd’hui, c’est son anniversaire… Je voulais lui en apporter au cimetière…
Yura sentit son cœur se serrer. L’histoire de l’enfant le toucha profondément. Il s’agenouilla à côté de lui :
— Tu sais, ta maman peut être fière de toi. Tous les adultes n’ont pas la force de se souvenir d’apporter des fleurs pour un anniversaire. Toi, à huit ans, tu penses déjà à faire une belle chose. Tu deviendras un homme remarquable.
Puis il se tourna vers la vendeuse :
— Montrez-nous ces callas qu’il voulait. Je vais en prendre deux bouquets : un pour lui, un pour moi.
Pacha désigna silencieusement les callas dans la vitrine. Yura sourit, sans rien ajouter.
Peu après, Pacha sortait du magasin, serrant son précieux bouquet blanc. Il n’en revenait pas. En regardant Yura, il offrit timidement :
— Tonton Yura… Je peux vous donner mon numéro ? Je vous rendrai l’argent. Promis.
L’homme rit chaleureusement :
— Je m’en doutais. Ne t’inquiète pas. Aujourd’hui est un jour spécial pour une femme qui m’est chère. J’attendais le bon moment pour lui dire ce que je ressens. Mon cœur est léger. Et puis, elle et ta maman aimaient les mêmes fleurs.
Il resta pensif, les yeux dans le vague, évoquant sa bien-aimée.
Yura et Ira étaient voisins, dans le même immeuble, mais de deux entrées opposées. Leur rencontre avait été inattendue : un jour, Yura avait défendu Ira contre des voyous. Il en était ressorti avec un œil au beurre noir, mais n’avait jamais regretté — c’était le début de leur amitié.
Avec le temps, cette amitié s’était transformée en amour. Ils semblaient faits l’un pour l’autre. À dix-huit ans, Yura fut appelé sous les drapeaux, un coup dur pour Ira. Ils passèrent leur première nuit ensemble avant son départ.
Tout allait bien jusqu’au jour où Yura subit une grave blessure à la tête. À son réveil à l’hôpital, il n’avait plus aucun souvenir, même pas son nom.
Ira tenta de le joindre, mais son téléphone restait muet. Elle souffrait, pensant qu’il l’avait abandonnée. Elle changea de numéro, essayant d’oublier.
Quelques mois plus tard, sa mémoire revint peu à peu. Il pensa aussitôt à Ira, tenta de l’appeler. En vain. Ses parents lui avaient caché la vérité, lui disant qu’il l’avait quittée.
De retour chez lui, Yura voulut la surprendre. Il acheta des callas et se rendit chez elle. Mais il la vit heureuse, enceinte, main dans la main avec un autre homme.
Son cœur se brisa. Sans explication, il partit.
Cette nuit-là, il s’installa dans une autre ville, sans personne qui connaisse son passé. Il commença une nouvelle vie, mais n’oublia jamais Ira. Il se maria, espérant guérir, mais son mariage échoua.
Huit ans passèrent. Un jour, Yura comprit qu’il ne pouvait plus vivre avec ce vide. Il devait retrouver Ira et tout lui révéler. Il revint dans sa ville natale, un bouquet de callas à la main. C’est là qu’il rencontra Pacha — une rencontre qui allait tout changer.
« Pacha… oui, Pacha ! » se souvint Yura, comme émergé d’un rêve. Il le vit devant le magasin, bouquet en main, s’éloignant.
— Mon garçon, je t’emmène quelque part ? demanda-t-il doucement.
— Non merci, répondit l’enfant poliment. Je prends le bus. Je suis déjà allé voir maman… Ce n’est pas la première fois.
Pacha serra son bouquet contre lui et fila vers l’arrêt de bus. Yura le regarda partir, sentant un lien étrange, presque familial. Il ne croyait pas au hasard : leur rencontre avait un sens.
Il se dirigea vers l’immeuble où vivait Ira. Le cœur battant, il demanda à une voisine âgée :
— Madame, savez-vous où habite Ira maintenant ?
— Oh mon chéri, soupira la vieille dame. Elle n’est plus là… Elle est morte il y a trois ans.
— Comment ? demanda Yura, stupéfait.
— Après son mariage avec Vlad, elle ne revenait plus ici. Elle était heureuse, il l’aimait et l’a soutenue pendant sa grossesse. Ils ont eu un fils. Puis… elle est partie. C’est tout ce que je sais.
Les larmes montèrent aux yeux de Yura. Il se sentit comme un fantôme, arrivé trop tard.
« Pourquoi avoir tant attendu ? » se reprocha-t-il.
Puis il se rappela qu’Ira était enceinte : « Si elle l’était quand elle est partie… cet enfant pourrait être mon fils ! »
Son esprit s’embrouilla. Il devait le retrouver. Mais d’abord, retrouver Ira.
Au cimetière, il trouva rapidement la tombe d’Ira. Son cœur se serra en voyant un bouquet de callas fraîchement déposé sur la pierre gravée de son nom. Les fleurs préférées de son amour perdu.
— Pacha… murmura Yura. C’est toi. Notre fils.
Il contempla la photo gravée sur la pierre et chuchota :
— Pardonne-moi… pour tout.
Les larmes coulèrent. Puis il se retourna et courut vers l’immeuble que Pacha lui avait indiqué. C’était sa chance.
Dans la cour, Pacha était assis sur une balançoire, le regard dans le vide. Il avait fui la maison après une dispute avec sa belle-mère.
Yura s’approcha, s’agenouilla et le serra fort dans ses bras.
Un homme sortit alors de l’immeuble. Voyant un inconnu embrasser son fils, il s’immobilisa. Puis reconnut Yura.
— Yura… dit-il sans surprise. Je ne pensais plus te revoir. Tu as compris que Pacha est ton fils, n’est-ce pas ?
— Oui, répondit Yura. Je suis venu le chercher.
Vlad prit une profonde inspiration :
— S’il le veut, je ne m’opposerai pas. Je n’ai jamais été un vrai père pour lui, ni pour Ira. Elle ne m’aimait pas comme elle t’aimait. Avant de mourir, elle m’a demandé de te retrouver, de te parler de toi, de notre fils. Mais elle n’a pas eu le temps.
Yura resta sans voix, la gorge nouée.
— Merci de l’avoir gardé. Demain, je viendrai récupérer ses affaires. Mais pour l’instant, partons. J’ai tant à découvrir. Huit années de la vie de mon fils sont passées. Je ne veux plus perdre une minute.
Il prit la main de Pacha. Ils partirent vers la voiture.
— Pardonne-moi, fiston… Je ne savais même pas que j’avais un garçon si merveilleux…
Pacha le regarda calmement et répondit :
— J’ai toujours su que Vlad n’était pas mon vrai papa. Maman me racontait une autre histoire, celle d’un autre homme. Je savais qu’un jour on se rencontrerait. Voilà, c’est fait.
Yura souleva Pacha dans ses bras et éclata en sanglots — un mélange de soulagement, de douleur et d’un amour immense, à la fois lourd et sublime.
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